Utah, terre de contrastes et de silences étouffés. De ce sol aride surgit Errant Static, projet solo d’une femme trans dont la mission sonore ressemble moins à une quête qu’à un cri, une crise, une nécrose amplifiée. Depuis 2023, elle cisaille les nerfs et broie les sens dans un amalgame furieux de harsh noise, de drone, de gorenoise, de black metal, d’ambient cendreux et de power electronics.
Killing Floor est une abomination méditée. Trois pièces de dix minutes nettes, comme trois coups de masse sur la nuque d’un veau entravé. Le son y suinte, pulse, lacère — non pas pour choquer gratuitement, mais pour évoquer avec lucidité la chaîne d’abattage, la mécanique froide, industrielle, désespérante, du meurtre animal devenu norme. Ce disque, c’est le hurlement silencieux des bêtes, le métal tremblant des crochets, le regard fixe d’un être qu’on réduit en chair.
Il n’y a ici ni refuge ni consolation. Killing Floor est une œuvre de vérité brutale, un miroir souillé tendu vers notre complicité quotidienne. Une douleur nécessaire. Une musique pour celles et ceux qui veulent encore sentir.
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From the desolate grip of Utah’s dust-scoured wastes emerges Errant Static — the solo descent of a transfemme devoted not to music, but to rupture. Active since 2023, she has carved a language of abrasion and decay: harsh noise flayed by drone, stitched to gorenoise viscera, dragged through black metal’s ash, choked on ambient rot, and wired to the voltage of power electronics. No genre, no mercy. Just utter deterioration.
Killing Floor is a ten-thousand-eyed dirge for the slaughterhouse. Three ten-minute slabs of sonic anguish, precisely timed like the rhythmic pulse of death machinery. This isn’t metaphor. It’s the sound of carbon steel on tendon, of panicked breath sucked through blood-clogged vents, of pain engineered into protocol. The album stares—unflinching—into the industrial execution of animals. The agony hidden behind packaging, language, appetite. We hear the blades sing. We hear the walls forget.
There is no catharsis here. No comfort. Only the raw nerve of complicity exposed to light. Killing Floor doesn’t ask for your attention—it forces it, presses it against the concrete and leaves you there, ears ringing, soul hollowed.
Listen if you dare. But know this: some wounds were made to be permanent.