Toujours en orbite autour du noyau incandescent de Musique Moléculaire, I,Eternal revient — ou plutôt revient encore, car son œuvre semble ne jamais avoir de commencement ni de fin. Fidèle parmi les fidèles, architecte d’un son suspendu dans des limbes euphoriques, il délivre ici une nouvelle incantation sonore, subtile et abyssale, nommée « Le verrou ».
Deux longues pièces. Une clef. Une serrure. Une faille.
On ne sait plus si l’on gravite dans l’espace interstitiel entre les étoiles mortes ou si l’on chute, lentement, vers un gouffre minéral enfoui sous l’écorce d’une planète oubliée. Ce disque est un lieu : crypte ou capsule ? caverne ou cosmodrome ? Peu importe — on y est, et on y reste.
Quelque part entre le soupir d’un Vangelis spectral errant à bord du Nostromo, et les réminiscences d’un vinyle de rock progressif noirci par les siècles et ralenti jusqu’au bourdonnement fossile. Constance Demby y pleure des larmes de matière primaire. Les machines respirent. Les étoiles s’enchevêtrent.
« Le verrou » n’est pas qu’un disque : c’est une clef ouvrant sur un ailleurs.
Un ailleurs indomptable. Fantasque. Romantique. Surréaliste.
Un cristal suspendu dans l’invisible —
une chambre d’échos pour les âmes perdues,
un sanctuaire de silence sculpté par le son.
Écoutez-le comme on ouvre une porte qu’on ne pourra plus refermer.
Et tombez.
Ou flottez.
—
Ever returning,
or never really gone.
I,Eternal —
resident ghost of Musique Moléculaire,
orbiting the molten core,
where sound is not made but summoned.
« Le verrou » —
Two tracks.
One key.
No door.
Just the click of something opening deep,
or closing forever.
You’re floating —
in the soft vacuum between extinct stars.
You’re falling —
through the stone lungs of an inverted world.
You’re somewhere else,
and already too far in.
Dust-choked memories of prog spirals
— warped, warped —
dragged through slow centuries.
A spectral Vangelis,
adrift in his eternal promenade through the Nostromo’s underdeck.
Constance Demby dissolved into volcanic light.
The machines sing.
The sky folds in.
Not a record.
A relic.
A fracture in the frame.
A glimmer of impossible geography.
A crystal pulsing behind the eyelids.
The echo-chamber of lost transmissions.
Put it on.
Don’t expect return.
There is no map.
Only murmurs.
Only elsewhere.
Fall.
Float.
Forget what you were.
