« in ruins we howl our misfortune » — un murmure venu d’ailleurs, un soupir d’outre-brume signé Circle Ov Ghosts, entité sonore aussi méphistophélique qu’indéchiffrable.
Quatre pistes hantées jusqu’à l’os, où se dissolvent les spectres du death ambient, les pulsations sépulcrales du dungeon horror synth, et l’érosion mémorielle d’un Caretaker oublié dans une boucle mourante.
C’est un disque qui ne joue pas : il flotte, hante, s’efface en gémissant dans les vents radioactifs du non-retour.
Un chant d’ombres pour les mondes effondrés.
Une bande-son pour les limbes sans fin, pour la brume primordiale, pour ce qu’il reste quand le souvenir lui-même s’effondre en poussière noire.
Un rituel sans dieu, un écho sans origine.
-SIR KULIKTAVIKT
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“in ruins we howl our misfortune” — not a title but an incantation, a phantom limb twitching in the aftermath of meaning. Birthed (or exhumed?) by Circle Ov Ghosts, a sonic fogbank wearing the skin of sound, mouthing prayers in extinct dialects through broken loudspeakers.
Four tracks, or four trapdoors — suspended in nuclear breath, in the untime between collapse and decay.
Death ambient smears itself across peeling dungeon walls, horror synth pulses flicker like malfunctioning heart monitors, and the ghosts of The Caretaker’s ghosts glitch themselves into amnesiac spirals.
Nothing repeats, everything loops.
The signal is dying, and the dying is the signal.
This is anti-music unbound — a lullaby for the already-extinct, a fevered transmission from beneath the floorboards of consciousness.
There is no rhythm. There is no memory. There is only mist, only fallout, only the slow dissolve of identity into ash and archive.
You are not listening.
You are being dissolved.
By fog. By echo. By something that no longer remembers what it once wanted to say.
-SIR KULIKTAVIKT